Trip to Worksop

Il pleut.

Enfin le temps auquel on s'attend. Il pleut, il vente. Et il vente méchant. Il ne fait pas spécialement froid, mais le vent est glacial. Aussi la petite comtoise que je suis a-t-elle enfin décrété que le blouson serait de rigueur. Mais pas les pulls. Parce qu'il faut pas déconner.

Pleine d'un courage bien à elle – c'est-à-dire aucun – voici la comtoise qui part à l'aventure. Mouais. Je suis surtout allée faire un voyage d'à peu près dix kilomètres en bus. Rien de bien grave. Sauf que je ne sais pas vraiment comment ça fonctionne, en fait, ici. Quand on voit les différences de fonctionnement entre les compagnies de bus en France... Optymo (Belfort), la CTPM (Montbéliard) et Ginko (Besançon) fonctionnent de manières totalement différentes alors qu'ils sont dans la même région, je m'attends donc à tout.

Après dix bonnes minutes d'attente à l'arrêt – parce que les heures indiquées sur le net et les heures réelles ne sont pas les mêmes – voici enfin le bus 77, qui relie Chesterfield à Worksop. Deux étages, s'il vous plait ! On monte et... Euh, j'lui dis quoi au chauffeur ?

Forte d'un petit séjour en Suisse où j'ai pu constater combien le bus était cher – 3,40 CHF, soit 2,55€ le trajet de vingt minutes – je me dis qu'ils fonctionnent peut-être sur le même principe : le prix varie selon la destination. Annonçant donc que je vais jusqu'à Worksop, je me retrouve face à quelque chose d'inédit : on peut avoir un ticket aller-retour. Great ! Take it !

C'est quand il m'annonce le prix que je déchante : £4, soit 5€ ! Bordel. Aussi cher qu'en Suisse. Ça craint. Mais bon, le bus est chauffé, je suis bien installée, tout baigne.

Le paysage est toujours aussi vert, on passe par Whitwell, petite ville sympathique très jolie au demeurant. Les maisons qu'on croise sur le chemin sont... Toutes pareilles. À quelques détails près, mais elles sont vraiment toutes selon le même schéma :

Vous prenez une maison de la taille de celles qu'on trouve en France, avec un étage. Vous la coupez en deux parts égales, de manière parfaitement symétrique – les deux habitations seront extérieurement identiques. Là, vous obtenez deux 'maisons' anglaises de taille standard. En général, les portes sont soit côte à côte, soit à chaque extrémité. Et sur le côté de la porte, une grande fenêtre derrière laquelle se cache la cuisine. Et ce schéma est vrai à 90% du temps.

Mais, à proximité de Worksop, on trouve des habitations plus grandes – et, vu les coûts de l'immobilier ici, elles doivent être juste hors de prix – toujours dans une brique rougeâtre. C'est vraiment sympa, mignon comme tout.

Et puis, enfin, nous voici à Worksop.

Première constatation : le terminus de mon bus est au même endroit que la correspondance que j'aurai à prendre pour rejoindre mon école, dès que je commencerai le boulot. Bon point, j'aurai pas à chercher partout. Deuxième constatation : la galerie commerciale est juste en face de la rue, comme je le constate en suivant le mouvement des gentils gens qui descendent du bus.

C'est une galerie commerciale tout ce qu'il y a de plus classique. Je jette un oeil, curieuse, aux magasins... Bordel. J'ai débarqué en pleine période de SOLDES !! Les vêtements sont vendus à une misère, même les dernières collections. Tout est à -50% ou plus, on a possibilité d'acheter, suivant une promotion, trois pantalons ou jeans pour £25 – soit 10€ le jean ! Les tee-shirt sont à jusqu'à £5 pièce, mais souvent ils sont moins chers. Le paradis pour n'importe quelle jeune femme normalement constituée. Mais j'attends un remboursement de la smereb – très conséquent – donc je préfère attendre. Au pire, je reviendrai après les soldes, les vêtements sont très accessibles même en période pleine.

Je n'ose pas trop m'éloigner, par peur de me perdre – ce qui serait très embêtant. Je repère un peu les lieux, sans grande conviction, et, ne trouvant ni banque, ni agence de transports publics à proximité, me promet de revenir plus tard avec une carte – ou en ayant explorer tout ça via googlemap.

Bon, on retourne à l'arrêt de bus... Et j'ai du raté le mien de justesse. Il est moins huit, le bus passe à moins dix – toutes les heures. Il a du être ponctuel, parce que j'ai du attendre le suivant, qui passe une demi-heure plus tard. Et je ne suis pas la seule ! Une petite dame d'un certain âge est là aussi, tente de faire la discussion... Que j'alimente comme je peux. J'ai déjà beaucoup de mal à communiquer avec les personnes âgées en France, lorsqu'elles veulent tuer le temps à l'arrêt de bus, alors une petite madame qui parle anglais – et qui, fatalement, mâche carrément ses mots – ça devient de suite très compliqué. Mais j'arrive quand même à parler un peu.

Le bus arrive une fois qu'on a eu le temps de bien prendre le vent en pleine face, et que l'ado du coin a raté de peu ma chaussure en crachant son chewing-gum. Retour à la maison. On guette bien par la fenêtre, pour ne pas rater l'arrêt... Ce qui me permet de zieuter un peu, outre les champs et l'architecture des maisons, le trajet du bus et l'emplacement des arrêts.

C'est sous la pluie que je me retrouve à faire le trajet contraire. Mais ça va, l'arrêt retour est à une cinquantaine de mètres de la maison.

Et là...

Le chat. Mroummrrrr ! Elle a faim. C'est dingue ce qu'elle est caline quand elle a faim. Et comme elle est agressive quand elle n'a pas ce qu'elle veut...

Et forcément, maintenant que je suis rentrée, le ciel se dégage, il commence à faire beau. Mais il y a toujours autant de vent, et ça, ça craint.